L'Impasse









Toujours plus lent sur le circuit des appétits
Le vieux traverse le guet, accroché à la rampe
On lui a dit : c'est fait
Il a donné se pulpe
Reste sa peau
Et que faire avec
Dans l'insignifiance
Du jour comme un spectacle
Il s'est glissé, le vieux
Sous les formes potelées de ses descendances
Lachant la clef
Sans chercher
Il sait, demain sera fait
Il marche à travers sa vie
Tenu aux dos des passés successifs
A peine conscient
Derrière son corps s'émiettant
D'être touché  
Par les premiers signes
D'une ostéoporose de l'âme









Mars 2018